Tranches de vie. Courtes. Acte 0.

Restaurant.
01h. Biture.
Retour. Voiture.
Petite Ceinture.
Il dépasse.
Me bloque.
S’arrête.
Descend.
Hurle:
… … « Priorité
Rétroviseur »
Il est petit.
« Mercedes
Constat »
Je calme.
Je tempère.
« Je fais quoi moi ?
Avec mon rétroviseur.
Connard. »
Il a des yeux de homard.
Ils klaxonnent.
Derrière.
**********
Je sors.
L’attrape par le col.
Lui plaque la gueule par terre.
Le relève.
Le frappe encore.
Son oeil saigne.
Il court.
Monte dans sa voiture.
S’excuse.
Ou m’insulte.
De loin.
De trop loin.
**********

Je m’excuse.
Je m’aplatis.
Devant les abrutis.
« Priorité de droite, tu connais ? »
J’étais devant lui.
Il m’avait vu.
Priorité…
Je m’excuse.
Il est très petit.
Il repart.
Il accélère.

J’ai un gout de métal sur la langue.

2,8 grammes.

Heureusement qu’il est parti.

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